Flores con poesía CCXCIII: Ceniza son mis labios

Nace nuestro poeta en Jerez de la Frontera en mil novecientos veintiséis.

Estudia en los Marianista de su ciudad natal hasta terminar el bachillerato.

José Manuel Caballero Bonald estudia artes de navegación y posteriormente en la Universidad de Sevilla realiza la carrera de Filosofía y Letras.

Comienza desatancando rápidamente en el mundo de las letras y a los veinticuatro años de edad recibe el premio Platero de poesía por su obra Mendigo.

Antifranquista, será encarcelado en varias ocasiones.

Entre otros premios recibirá el Reina Sofía de poesía y el máximo galardón de las letras españolas: El Cervantes.

Considerado de la Generación del 50 junto con José Agustín Goytisolo, Claudio Rodríguez, Jaime Gil de Biezma y José Ángel Valente.

Ensayista y novelista, pero fundamentalmente José Manuel Caballero Bonald es ante todo poeta. Si un poeta de la época de los ismos, es decir a los movimientos literarios de las subversiones, reacciones y retornos.

Sus obras de poesía editadas son muchas y entre ellas destacamos Las adivinaciones, Memorias de poco tiempo, Vivir para contarlo, Tiempo de Guerras perdidas y Manual de infractores entre otras tantas obras.

Os he colocado un poema que me ha hecho pensar bastante. Espero que os guste.

CENIZA SON MIS LABIOS

En su oscuro principio, desde

su alucinante estirpe, cifra inicial de Dios,

alguien, el hombre, espera.

Turbador sueño yergue

su noticia opresora ante la nada

original de la que el ser es hecho, ante

su herencia de combate, dando vida

a secretos cegados,

a recónditos signos que aun callaban

y pugnan ya desde un recuerdo hondísimo

para emerger hacia canciones,

puro dolor atónito de un labio, el elegido

que en cenizas transforma

la interior llama viva del humanos.

Quizá solo para luchar acecha,

permanece dormido o silencioso

llorando, besando en terso parpado rosa,

el pecho triste de la muchacha amada;

quizá solo aguarda combatir

contra esa mansa lágrima que es letra del amor,

aquella luz aniquiladora

que dentro de él ya duerme con su nombre: belleza.

Allá en el pobre labio

todo lo más hermoso conocido asume,

pronuncia apenas con mortal anuncio,

unitivo rescoldo de su viviente brasa.

En tanto el hombre lucha, existe,

traduce la armonía total,

late en la ardida llaga que es su verbo,

fundiéndose en el llanto donde habitan

su linaje, su origen, su canoro

destino de buscador de Dios,

de elegido que espera

ahora,

todavía,

encender la ceniza de sus labios.

--o0o--

Nada más por hoy.

Sed felices.

Antonio 

FLORES CON POESIA CCXL.- Ven, dolorosa herida

Nuestro poeta nace a principios de los años veinte del siglo pasado, es dudosa la fecha, en la hermosa ciudad de Jerez de la Frontera, en la provincia de Cádiz. Allí estudio bachillerato y tuvo como compañero y amigo íntimo de infancia y juventud a José Manuel Caballero Bonald.

Nuestro poeta no es otro que Juan Valencia Jaén poeta hasta la medula que publico su primer poemario “Relox de primavera” en los años cuarenta adelantándose a los poetas de la generación del 50 de Jerez de la Frontera.

Vivió en Valladolid y Sevilla, asentándose definitivamente en Málaga.

Juan Valencia es un poeta intimista, solitario, quizás amante de una forma apasionada de la naturaleza que le rodea. Un poeta solitario, capaz de conciliar una conversación con un desconocido.

Es un pesimista, en el que la enfermedad y el dolor deja reflejados en sus poemas, pero a la vez es capaz de infundir una sensación de familiaridad increíble. Resumiendo es un sentimental del postmodernismo.

Murió en Málaga en mil novecientos noventa.

Os he dejado un soneto, que de alguna forma deja entrever su espíritu y su pensamiento.

Espero que os guste. A mí personalmente me gusta un montón.

 

SONETO

Ven, dolorosa herida a mi cuidado;

ven, corazón; amor, que ya me entrego.

Débil astilla soy para tu fuego,

cenizal fin que el viento ha dispersado.

Búscame, cielo, en mi, que en el sagrado

recinto del dolor parezco ciego.

Huyó en presagio negro mi sosiego

por mañanas de sangre encadenado.

Gusté el placer, amor; tu dulce ciencia

me mintió una vez más y ni tu esencia

guardó mi pecho como aroma puro.

Jugué al azar y todo lo he perdido.

Me he dado ya al dolor, enmudecido,

y descanso en su fe, solo y seguro.

--o0o--

Nada más por esta noche.

Sed felices.

Antonio

FLORES CON POESIA XCVI.- La espera

Nuestro poeta de hoy, uno de los grandes de la generación del 50, nace en Jerez de la Frontera en mil novecientos veintiséis.

 

 

 

 

En su ciudad natal estudia el bachillerato marchando posteriormente a Sevilla donde realizara la carrera de Filosofía y Letras. Allí conoce a Pablo García Baena y a los poetas que editan la revista Cantico que le auparan con su poesía, tanto así que en mil novecientos cincuenta y dos gana el Premio Adonais con su primer libro de poesía titulado Las adivinaciones.

José Manuel Caballero Bonald vuelve a España unos años después de la guerra y entre en el Seminario de Lexicografía de la Real Academia de la Lengua.

Es sobre todo un poeta, pero también novelista, ensayista y crítico literario, tanto es así que tiene premios a su crítica literaria.

 

 

 

Entre su obra poética cabe destacar a parte de la ya mencionada Memorias de poco tiempo, Anteo, Las horas muertas, Descredito del héroe y Entreguerras, entre otras. La última es su autobiografía en verso.

Premio Boscán, Premio Crítica de Novela, Premio Nacional de las Letras, Premio Nacional de Poesía y Premio Cervantes en mil novecientos doce.

Os dejo un poema que a mí me ha parecido sensacional.

 

 

Espera

 

Y tú me dices
que tienes los pechos vencidos de esperarme,
que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

 

 

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de golpear mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en besos
desde la ausencia en la que tú me gritas
que me estás esperando.

 

 

 

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a este deshabitado ocio de mi carne
que apenas sí tu sombra se delata,
que apenas sí eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.

--o0o--

 

 

 

Nada más por hoy. Sed felices.

Antonio