ALGUNOS BCHITOS DE ESTE VERANO I.-

Cuando estás a la espera de acontecimientos importantes, muy importantes, los minutos discurren lentamente, muy lentamente.

Hay que buscar la forma de amortiguar esa angustia moderada de la impaciencia, que no es otra cosa que el no poder hacer nada, sino solo esperar.

Y aprovechando un rato de estos en la noche de hoy, que va a ser larga, que mejor que recordar ratos que he pasado fotografiando bichos por las tierras altas de Guadarrama.

Son insectos y alguna que otra araña. Las arañas no son insectos, son arácnidos.

 

  ALGUNOS BICHITOS DE ESTE VERANO

 

 

 

El abejorro como un pequeño colibrí intenta succionar el polen de la flor sin pararse sobre ella.

 

 

 

Tan pequeño este que se ven perfectamente grandes las celdas de la hoja.

 

 

 

Me puse a fotografiarla y al final se molesto y se salió de dentro de la funda del grano que era su hogar.

 

 

 

 

Siempre me ha hecho gracia el puntito que tienen los saltamontes en el ojo que te mira te pongas donde te pongas. ¿Sera un ojo simple dentro de uno compuesto?

 

 

 

 

Las moscas son un recurso para quitarte el mono si no has encontrado que fotografiar. Están en todas partes.

 

 

 

 

Nunca mejor dicho: Poniéndose morado.

 

 

 

 

A la caza de pulgones. Recorrerá todas las ramitas del cardo intentando ponerse las botas.

 

 

 

En posición de arrearte un guantazo.

 

 

 

 

Cuando hacer el amor es una razón social ¿Qué mejor que una flor?

 

 

 

 

El chinche estuvo toda la noche de juerga y ahora descansa sobre la hoja seca dejando descolgar sus patas.

 

 

 

 

Si os fijáis en ese ojo izquierdo, todo rojo, también tiene el puntito mirándonos.

 

 

 

 

Fotografía de carnet de identidad. Por lo menos esta vez no ha sacado la lengua que tiene enrolladla.

 

 

 

 

El problema que tiene este bicho es saber cuál es el camino correcto a partir de este momento.

 

 

 

 

Buena combatiente ha debido ser que tiene unas alas de oro.

 

 

 

 

 

 

Son tiernas las mariposas, pero tened cuidado que esta tiene los extremos de las antenas rojos. ¿Estará enfadada?

--o0o--

Espero que no os haya parecido mal el haber presentado con un poco de humor a estos bichitos del verano.

Sed felices.

Antonio

FLORES CON POESIA CXXXI.- Lamento y esperanza.

Nuestro poeta nace en Sevilla en mil novecientos dos donde cursara sus estudios de bachiller. Hijo de militar, tuvo una educación fuerte, rígida. Comenzó desde muy joven a escribir poesía siendo su poeta inicial Bequer.

 

 

Terminada su carrera de Derecho, Luis Cernuda, asiste a distintas tertulias literarias y conoce a Juan Ramón Jiménez en mil novecientos veinticinco y con el que tendrá desavenencias por las críticas de este a su primer libro titulado Perfil del aire. Se dedica a leer clásico españoles y autores extranjeros, considerando la literatura universal como un todo.

Viaja a Madrid y conoce a Vicente Aleixandre y posteriormente consigue la plaza de lector español en la universidad de Toulouse. Homosexual tendrá distintas relaciones amorosas que dejara reflejadas en sus libros de poesía. Nunca negó este hecho.

Enamorado de los clásicos españoles, sobre todo de Garcilaso de la Vega y de Bequer.

Fue amigo de: Lorca, del matrimonio Altoaguirre, Ramón Gaya, Rafael Alberti, Lezama Lima, María Zambrano, etc.

La guerra civil le coge en Madrid. Poco después se traslada a Valencia y al terminar esta recorre un largo peregrinaje por Inglaterra, Estados Unidos y Méjico, donde morirá en mil novecientos sesenta y tres.

La obra de Cernuda inmensa, pero no voy a entrar en títulos que se pueden conseguir en la red.

 

 

La poesía de Cernuda posee el “angélico don andaluz, pero a la vez es especulativo, frío, ligeramente melancólico y nihilista” según palabras de Sainz de Robles.

Os dejo un poema titulado Lamento y esperanza que está escrito en los momento en que se ve perdida la Guerra Civil.

Espero os guste.

 

LAMENTO Y ESPERANZA

 

Soñábamos algunos cuando niños, caídos

en una vasta hora de ocio solitario,

bajo la lámpara, ante la estampa de un libro,

con la revolución. Y vimos su ala fúlgida

plegar como una mies los cuerpos poderosos.

 

 

  

Jóvenes luego, el sueño quedó lejos

de un mundo donde desorden e injusticia,

hinchiendo oscuramente las ávidas ciudades,

se alzaban hasta el aire absorto de los campos.

Y en la revolución pensábamos: un mar

cuya ira azul tragase tanta fría miseria.

 

 

 

El hombre es una nube de la que el sueño es viento.

¿Quién podrá al pensamiento separarlo del sueño?

Sabedlo bien vosotros, los que envidiéis mañana

en la calma este soplo de muerte que nos lleva

pisando entre las ruinas un fango con rocío de sangre.

 

 

Un continente de mercaderes y de histriones,

al acecho de este loco país, está esperando

que vencido se hunda, solo ante su destino,

para arrancar girones de su esplendor antiguo.

Le alienta únicamente su propia gran historia dolorida.

 

 

Si con dolor el alma se ha templado, es invencible;

pero con el amor, debe el dolor ser mudo:

no lo digáis, sufridlo en esperanza. Así este pueblo inmenso

agonizará antes, presa ya de la muerte,

y vedle luego abierto, rosa eterna en los mares.

--o0o--

 

Espero que os haya gustado este poema y las rosas también.

Sed felices.

Antonio 

EN EL REAL JARDIN BOTANICO DE MADRID HOY 4 DE NOVIEMBRE.

Hoy Madrid ha amanecido bajo una capa de nubes bajas, nieblas, que no dejaban pasar la luz del sol. Calles grises, semáforos de coches encendidos y cara de frío con la gente que te cruzabas por la calle.

En un principio no pensaba dirigirme al Real Jardín Botánico, pero una especie de fuerza misteriosa parecía empujarme hacia este maravilloso recinto. ¿Era lógico ir hoy al Botánico? Día sin sombras que coloca todo en el mismo plano. Dudas, muchas dudas antes de entrar, pero había que intentarlo.

El Real Jardín, a parte de ser un botánico, es un parque maravilloso. En estas épocas del año mirar a sus árboles es meterse en una batidora de colores donde se emborrachan los ojos.

Las profundidades las dan los distintos colores de sus flores, arbustos y árboles.

Lo he intentado, me podía haber conformado con ir a fotografiar algún monumento, que en días así es ideal, pero he preferido esto.

Las fotos que aquí os pongo han caído al azar, marcándolas como cuando de niños había que cerrar los ojos y señalar algún punto de un papel para llevarte un premio. Con más tiempo os pondré otras más elegidas para que disfrutéis de este maravilloso lugar. No os podéis imaginar cómo estaban las pocas dalias y rosas que quedaban, resaltando sus colores en este día gris.

Y la maravillosa soledad y tranquilidad de sus paseos que en días así son un maravilloso medicamento para el espíritu.

Os dejo con el paseo...

 

 

 

Tranquilidad y soledad...

 

 

 

 

Silencio...

 

 

 

Silencio y tranquilidad...

 

 

 

Silencio...

 

 

 

Soledad...

 

 

 

Silencio...

 

 

 

Tranquilidad...

 

 

 

Soledad...

 

 

 

 

Silencio, soledad y plenitud. Espíritu, el mío por lo menos, reconfortado esta mañana.

Sed felices.

Antonio

FLORES CON POESIA CXXX.- Nana

Nuestro poeta nació en Valladolid en mil ochocientos ochenta y siete, cursando es esta ciudad sus estudios elementales.

 

 

 

 

Desde muy joven comenzó a practicar la poesía, ya a los diez años compuso alguna, si bien sus estudios se dirigieron hacia la medicina y estudiando dicha carrera en Madrid. Se doctoró en el año mil novecientos dieciocho.

Esteban Clemente Romero es uno de los grandes líricos del modernismo español. Su capacidad de elaboración de poemas fue increíble y su poesía genial.

Es un poeta cálido en su versificación, de una increíble intensidad y a la vez de una desbordante humanidad. Su poesía es colorista, intensa, con fuerza: llega.

Creó una composición poética a la que le dio el nombre de solerilla.

Vivió y ejerció de médico en Bilbao.

 

 

 

 

Fue nombrado Académico de La Real Academia Sevillana de las Buenas Letras y de la Real Academia de Bellas Artes de Valladolid.

Os he colocado una nana titulada “Nana del puerto de pescadores de Algorta”. Espero que os guste.

 

 

 

NANA

Marinerito de cuna,

descansa, no bogues más,

que se ha puesto el sol… Mi niño,

duérmete ya.

 

 

 

 

 

Tú eres mi barco velero,

mi corazón es el mar.

La noche llega… Mi niño,

duérmete ya.

 

 

 

 

Al arrullo de las olas

duérmete, mi capitán.

Cierra los ojos… Mi niño,

duérmete ya.

 

 

 

 

La luna duerme en la noche,

la noche duerme en la paz

de los lucero… Mi niño,

duérmete ya.

 

 

 

 

 

Al pairo la nave duerme

cansada de navegar

a toda vela… Mi niño,

duérmete ya.

 

 

 

 

 

Quechemarín de mis ojos,

en puerto seguro estas

entre mis brazos… Mi niño,

duérmete ya.

 

 

 

 

 

Sueña, velero; te cuna

mi corazón maternal…

Olas y brisas – mi niño

duerme- ¡callad!

--o0o--

 

 

 

Espero que os haya gustado esta nana.

Sed felices.

Antonio

ENVIDIA DEL POETA...

En este maravilloso entorno di ayer el paseo matinal, buscando poder escribir algo de poesía con mis fotos y el canto de colores de una pequeña planta.

 

 

¡Ah! Como envidio al poeta que sabe plasmar en tres pequeñas frases todo el amarillo de un árbol en otoño o el verdor de un prado; trasmitir el amor a algo o a alguien con frases que a veces entonan un cántico rimado o en estrofas continuadas de una prosa que raya la perfección poética.

Y envidio, como no, al pintor que con dos trazos saben plasmar sobre un lienzo, o un trozo de papel, todo aquello que ven sus ojos y que su corazón siente.

Pero a mi envidia, que es una envidia sana, le gusta regocijarse en la perfección de los demás. Muchas veces he pensado, en esos paseos en soledad de a uno por los prados serranos o junto a las masas rocosas del Sistema Central, que Louis Daguerre, el inventor de las primeras fotografías, los daguerrotipos, debía ser un mal dibujante y buscó la forma de poder expresar todo aquello que veía en la química y la óptica.

Y eso intento yo, transmitir con mis modernos daguerrotipos aquello que mis manos no saben dibujar y que mis letras no saben transcribir, traducir, de lo natural a lo teórico y pedagógico.

Os dejo con las fotos del paseo de ayer. Otoño castizo que puede pasar de uno a otro arco iris tras cada recodo del camino, y del frío al calor en un instante. Otoño serrano en los prados y las vallas.

No descubro nada, solo muestro aquello que me gusta.

El fin del principio, eso es el otoño, la preparación al principio de todo lo que nos rodea, no es muerte, no, es sueño hacia la vida.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La luz y el color son parte del juego de la naturaleza en otoño. Combina tonos y sombras en busca de contrastes que hacen saltar a los sentidos en el interior de uno. Quizás el otoño sea más intenso que la primavera en la trasmisión de sentimientos, menos romantico, mas durarero.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La desnudez de unos y el follaje de otros, en coincidentes instantes, consiguen crear sensaciones contradictorias de plenitud y soledad. No es la monotonía del invierno donde todo es uniforme en el color y en el tono; no, es la paleta del pintor transmitiendo, en pinceladas de trazos exquisitos, todo el sentimiento de la naturaleza que se duerme.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La parra ha dejado pasar la luz. Como una lámpara con su pantalla deja pasar la luz de la bombilla, así esta hoja deja que la luz del sol la atraviese creando a su alrededor un entorno cálido de distintos tonos que no son las luces blancas y perfectas del verano.

Aquí se acabó el paseo. Unas uvas en sus racimos olvidadas y una parra descuidada que nos regala su fruto añejo y dulce. ¿Se puede pedir más?

Sed felices.

Antonio